轉，卻從來沒真正坐下來聊過心。
這家“公司”的名字，叫“家”。
我們一起做出的“產(chǎn)品”，是旁人口中的“**”。
我正對著黑暗走神時，茶幾上的手機忽然亮了。
“叮咚”一聲清脆的提示音，在空蕩蕩的客廳里回響，格外刺耳，瞬間打破了那層凝固的寂靜。
是一條***轉賬的提醒。
我仍然坐著不動，甚至連眼皮都沒抬一下。
結婚二十年，我從沒翻過他的手機，也從不追問他的行蹤。
這算是我們之間最后一點可憐的體面，也是我留給自己的一點點尊嚴。
我一直以為，只要不去扯下那塊遮羞布，只要裝作什么都不知道，我們就能這樣假平靜地混到老，守住這層表面的完整。
可那塊手機屏幕，卻倔強地亮著，不肯熄滅。
像一只躲在暗處的眼睛，在黑夜里死死盯著我，像要把我這些年的隱忍和偽裝統(tǒng)統(tǒng)拆穿。
我慢慢站起來，腳下的羊毛地毯柔軟得像棉花糖，卻半點暖意也感受不到。
每邁出一步，都沉得像灌了鉛，仿佛腳下不是地毯，而是一灘又厚又黏的泥。
我走到茶幾旁，緩緩彎下腰，目光落在亮起的屏幕上。
那一行字清楚得刺眼，像一把刀直直戳進我的眼睛——您尾號8846的***于19:32完成一筆1314.00元轉賬。
1314，一生一世。
真是諷刺，又可笑。
我和他結婚二十年，別說1314的紅包，就連13塊1毛4的浪漫，他都沒舍得給過我。
可他，卻毫不猶豫地把這筆象征“一生一世”的錢，轉給了一個年輕女孩。
我的手指不由自主地有些發(fā)抖，指尖涼得像冰，可心里卻一點疼痛也沒有，只有一片鈍鈍的麻木。
我還是伸手，把他的手機拿了起來。
他的鎖屏密碼，是我們兒子的生日。
我們的兒子，現(xiàn)在在英國讀大學，成績好，人也懂事，是這個“家庭公司”里最拿得出手的成果，也是我和他之間唯一還算緊密的紐帶。
我指尖微微一動，輸入密碼，屏幕立刻解鎖。
界面直接停在他和那個收款人的聊天窗口，一點遮掩都沒有。
對方的頭像是一朵盛開的向日葵，黃得耀眼，透出一股年輕的朝氣，讓人目光不