為了逃離掌控欲極強的丈夫，我策劃了三年假死脫身。

新城市的新生活一切完美，直到我在咖啡廳遇見他。

他紅著眼抓住我手腕：“為什么連墓碑都不留給我？”

“因為我知道，你一定會找到我。”

三年零四個月，足夠一座城市在記憶里褪色、變形，最終凝固成一張模糊的舊照片。

李望舒站在落地窗前，望著底下蜿蜒如金色動脈的陌生街道，心里這么想著。

南方的空氣總是濕漉漉的，帶著點植物的腥甜，和北邊那個干燥、風(fēng)里總裹著沙礫的城市截然不同。

這里沒有人在意她是誰，從哪里來，身上背負(fù)著什么。

她是張嵐，有著清白的履歷和一張看不出真實年齡的、平靜的臉。

公寓是她精心挑選的，樓層不高不低，視野開闊，有兩個安全出口。

家具是極簡風(fēng)格，色調(diào)統(tǒng)一為米白和淺灰，一絲多余的雜物也無，像無菌病房，也像隨時可以拎包走人的樣板間。

她享受這種掌控感，小到一支牙膏的擺放位置，大到每周的采買路線，都在計劃之內(nèi)。

自由的味道，起初是陌生的，帶著些許惶然，后來便成了浸透每一寸呼吸的甘醇。

除了偶爾，在深夜無夢的間隙，或是被窗外某種似曾相識的氣味突然攫住時，心臟會猛地一縮，漏跳半拍。

那感覺來得快，去得也快，像一道迅疾無聲的暗影。

她會停下手中的事，靜靜站一會兒，等那陣心悸平復(fù)，然后繼續(xù)生活。

她做得很好，好到幾乎騙過自己。

下午兩點，陽光正烈。

她常去的那家咖啡館，“隅角”，藏在一條種滿香樟樹的僻靜街巷盡頭。

店主是個沉默寡言的中年男人，只在乎咖啡豆的品質(zhì)，從不過問客人的來歷。

她喜歡這里角落的位置，背靠墻壁，面向門口，能看清每一個進(jìn)出的人。

推開門，風(fēng)鈴叮咚一響。

冷氣混著咖啡的醇香撲面而來。

她像往常一樣，走向那個屬于她的角落。

腳步卻在半途頓住，像是被什么東西釘住了鞋跟。

靠近窗邊的另一個卡座里，坐著一個人。

一個她用了三年零四個月，耗費無數(shù)心機，甚至賭上性命才得以擺脫的人。

陳燼。

他穿著一件灰色的棉質(zhì)襯衫，袖子隨意挽到手肘，露出勁瘦的小臂。

頭發(fā)比記憶中短了些，襯得側(cè)臉線條更加