01林然是在一個雨水連綿的下午收到那封信的。

沒有署名，沒有回郵地址，只有一個模糊不清的郵戳，像是來自某個被時間遺忘的角落。

信封是沉悶的牛皮紙材質，被水汽浸得有些發(fā)皺，摸上去有種病態(tài)的濕冷。

她當時正在自己的小公寓里整理采訪資料，成堆的文件和錄音筆散落在地板上，空氣中彌漫著速溶咖啡和打印機油墨的混合氣味。

作為一名剛剛在行業(yè)內嶄露頭角的調查記者，這種混亂就是她的日常。

信封里只有一張薄薄的信紙，上面是用老式打字機敲出的一行字：“青霧鎮(zhèn)的十年祭，即將再次上演。

你失去的，或許能在這里找到答案?！?br>
“青霧鎮(zhèn)”三個字像一枚鋼針，瞬間刺破了林然看似平靜的日常。

她失神地放下信紙，目光穿過爬滿雨珠的窗戶，望向城市灰蒙蒙的天際線。

那是一個她刻意塵封了十年的名字。

十年前，林然最敬愛的姑姑，一位才華橫溢的民俗畫家，在前往青霧鎮(zhèn)采風后，如人間蒸發(fā)般，再也沒有回來。

沒有綁架勒索，沒有仇家尋釁，警方最終以“野外失足”的意外結了案，但活不見人，死不見尸。

這件事成了林然心中一個永不愈合的傷口，也是她選擇成為一名記者的根本原因——她想用自己的筆，去追尋那些被掩蓋的、被遺忘的真相。

她曾瘋狂地搜集過關于青霧鎮(zhèn)的一切。

那是一個坐落在群山環(huán)抱中的偏遠小鎮(zhèn)，常年被霧氣籠罩，交通閉塞，鎮(zhèn)上的**多過著與世隔絕的生活。

最詭異的是，她在一份地方縣志的角落里發(fā)現(xiàn)，在姑姑失蹤前的十年，二十年，甚至三十年，每隔一個十年，青霧鎮(zhèn)都會發(fā)生一兩起離奇的人口失蹤案。

受害者身份各異，唯一的共同點是，他們都像姑姑一樣，消失得無影無蹤。

這封信，就像一把鑰匙，重新打開了她以為早已上鎖的潘多拉魔盒。

“十年祭”，這個詞帶著一種不祥的、宿命般的寒意。

林然的指尖在冰冷的信紙上摩挲，打字機墨水特有的油墨味鉆入鼻腔。

這不是惡作劇。

寫信的人，顯然知道她的過去，知道她與青霧鎮(zhèn)那段無法割舍的聯(lián)系。

“你失去的，或許能在這里找到答案?！?br>
這句話的**是致命的。

對真相的渴望，對