慕清給了我一個家，用金絲楠木的門，和數(shù)不清的溫柔。

他叫我月月。

他總說，我想要的他都會給。

小時候，他替我剪劉海，在我生病時讀童話，把全世界的糖都堆到我面前。

長大后，他給我鋪滿櫻花的花園，給我鑲鉆的項鏈，給我24小時不打烊的溫柔。

可我知道，他唯獨不給我一扇能推開的門。

我總在深夜聽見鑰匙轉(zhuǎn)動的聲音——不是鎖門，是有人在門外，死死盯著我的房間。

直到那天，我在他枕頭下摸到半張照片，是幼年時期的我。

背面卻寫著“林家小女兒，留著她，比毀了她更解恨”。

原來，曾經(jīng)有個喊我“妹妹”的少年，死在了我“哥哥”的槍下?！?br>
1我又在雕花欄桿前數(shù)到第三十七塊鵝卵石時，指尖突然勾到絲絨般的東西。

欄桿***紋的縫隙里，卡著根淺灰色的細羽，尾端還粘著點洗不掉的藥漬。

風從院墻外吹進來，帶著陌生的草木氣。

我攥著羽毛回頭時，正撞見慕清的絲綢拖鞋碾過柚木地板。

本是悄無聲息的，可我總能在他離我三步遠的地方精準回頭。

像被馴養(yǎng)多年的幼獸，對飼主的氣息有著刻進骨髓的敏感。

“在看什么？”

他遞來一杯溫牛奶，骨節(jié)分明的手指在玻璃杯壁洇出淺淺的水霧。

我盯著他袖口露出的百達翡麗，表盤里的碎鉆比院墻外的星星更亮，卻也更冷。

“想看看外面的春天。”

二十歲的喉嚨里，"外面"兩個字總帶著偷跑的顫音。

我接過杯子時指尖撞上他的，像被烙鐵燙到似的縮回手。

我早已懂得，對這個從小把我捧在掌心的“哥哥”來說，“外面”是比臟話更刺耳的詞。

慕清皺眉的弧度和十年前如出一轍。

他很少真的動怒，多數(shù)時候只是用這種略帶委屈的神情望著我，像我搶走了他最愛的限量版樂高。

“月月，花園里的櫻花開得正好，我讓人移了二十棵染井吉野，不比外面的好看？”

我低頭攪著牛奶里的蜂蜜，甜膩的氣息糊得喉嚨發(fā)緊。

那年我偷跑出大門，被保鏢攔在街角。

回來時見他坐在客廳陰影里抽煙，指間的煙燒到了盡頭，地毯上落著長長一截灰燼。

他的手腕內(nèi)側(cè)露著道淺疤，是小時候被閣樓鐵鎖劃的。

那天是他第一次沒對我笑。

他語氣里的