資格，更何況他連職業(yè)選手都算不上，他只是個在出租屋里獨自訓(xùn)練的瘋子。
第三百七十四個靶，刷新，移動，甩狙——
命中。
第三百七十五個。
命中。
第三百七十六個。
他打中了。
但他沒有聽到系統(tǒng)提示音。
因為他的耳朵里只剩下自己的心跳聲。那聲音太大了，大到蓋住了一切——蓋住了耳機的槍聲，蓋住了日光燈的嗡鳴，蓋住了樓下夜市的喧囂。咚咚，咚咚，咚咚，像是有人拿拳頭在砸他的耳膜。
然后心跳停了。
不是慢慢停的，是突然停的。像有人按下了暫停鍵。
江洵感覺自己的靈魂從身體里飄了出去。他還能看到屏幕——準星還停在剛才擊中的位置上，計時器顯示四小時五十二分，差八分鐘到五小時。他還能聽到聲音——耳機里傳來游戲大廳的**音樂，那首他聽了十年的曲子，輕快，熱血，像是在嘲笑他。
他想起十八歲的自己，第一次走進網(wǎng)吧，看到別人在玩CF，屏幕上的準星甩出去，爆頭，那個聲音清脆得像掰斷一根筷子。
“我也想這樣?！彼敃r說。
然后他用了十年，去追這個“想”。
還差一步。
全國聯(lián)賽，就差一步。
預(yù)選賽的報名表他填好了，放在桌上。戰(zhàn)隊名字他想了很久，最后寫了“最后一人”——因為他確實只有一個人，沒有隊友，沒有教練，沒有贊助。他一個人練了十年，準備一個人去打預(yù)選賽，一個人去拿那個冠軍。
屏幕暗了。
不是電腦關(guān)機，是他的眼睛閉不上了。他就那么睜著眼，看著屏幕慢慢變黑，像是有人把亮度一格一格調(diào)低。準星消失了，計時器消失了，耳機里的音樂變成了刺耳的白噪音。
他還想再打一局。
就一局。
但手指已經(jīng)動不了了。
江洵的意識開始潰散，像沙子從指縫間漏下去。他想抓住什么，但什么都抓不住。最后浮現(xiàn)在腦海里的畫面不是他的親人，不是他的朋友——他也沒什么朋友——而是一個準星，綠色的，十字的，正正好好套在一個敵人的頭上。
爆頭線，他練了十年的爆頭線。
“啪?！?br>他聽到了那個聲音，清脆得像掰斷一根筷子。
然后是永遠的黑暗。
2.
“嘀——”
長鳴。
刺耳，尖銳，像是有人在耳朵里吹哨子。
江洵猛地睜開眼。
白光。
鋪天蓋地的白光，從頭頂灌下來，刺得他眼淚直流。他下意識抬手去擋，手抬到一半停住了——因為那只手不對勁。
不是他印象中的手。
他的手應(yīng)該是粗糙的，右手中指和無名指之間有厚厚的繭，是常年握鼠標磨出來的。手背上有幾個煙頭燙的疤，那是年輕時候干的蠢事。指甲永遠剪得很短，因為他受不了指甲碰到鼠標側(cè)面的感覺。
但眼前這只手干干凈凈。
沒有繭，沒有疤，指甲留了一點白邊，皮膚薄得能看清下面的青色血管。
這是一只年輕的手。
一只十八歲的手。
“我……”
他的聲音也變了。不是那個被煙和熬夜毀掉的沙啞嗓子，而是清亮的、帶著點少年感的嗓音。他試著清了清嗓子，喉嚨不痛，沒有那種常年泡在廉價咖啡和紅牛里的灼燒感。
他坐起來，打量四周。
不是出租屋。
這地方他認識——太認識了，閉上眼睛都能畫出來。左手邊是收銀臺，臺上擺著幾排飲料和零食，老式可樂機的水龍頭還在往下滴水。右手邊是一排電腦，CRT顯示器，大**的那種，屏幕泛著灰白色的光?？諝庵袕浡鵁熚?、泡面味和廉價空氣清新劑混合在一起的、獨屬于二十一世紀初網(wǎng)吧的味道。
**在收銀臺后面打瞌睡，腦袋一點一點往下栽。
墻上貼著一張海報，五個穿著迷彩服的虛擬角色端著槍站成一排，**是燃燒的城市。海報最上面是一行**的大字：
“穿越火線——6月18日，全面公測！”
江洵盯著那張海報，瞳孔猛地一縮。
他轉(zhuǎn)過頭，看向最近的那臺電腦屏幕。右下角的任務(wù)欄，日期顯示：
2008年6月18日。
周三。
上午九點四十七分。
他的大腦在這一刻徹底宕機了。
2008年。
他死于2026年，但現(xiàn)在是2008年。穿越