我發(fā)明了記憶相機，拍到了自己的遺照
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遺照
照片從出片口滑出來的時候，我還沉浸在調(diào)試成功的狂喜里。
工作室里彌漫著臭氧和焊錫的味道，桌上攤滿了拆開的電路板和幾杯冷掉的速溶咖啡。我盯著相機屏幕上“調(diào)試完成”的綠色提示，順手拿起那張照片，準(zhǔn)備看看成像效果。
然后我整個人僵住了。
照片里是一間臥室——我的臥室。我認(rèn)得那個角度，因為那張照片是站在我對面床邊的位置拍的。床單是我上周剛換的灰色四件套，枕頭歪在一邊，床頭柜上還放著那本翻到一半的《量子物理史話》。
但照片里的臥室和我此刻看到的完全不同。
整個房間像是被血洗過。墻壁上濺滿了暗紅色的液體，從天花板一直淌到地板。床單被染成了深褐色，枕頭歪倒在一攤黏稠的血泊中。而照片中央的地板上，躺著一個人。
我。
我正對著鏡頭，仰面倒在地上，眼睛半睜著，瞳孔已經(jīng)渙散。手腕上有一道很細(xì)很深的傷口，像是被什么鋒利的刀片劃過，血從那里滲出來，在瓷磚地面上匯成一小灘。脖子上還有幾道泛青的指印。
這不可能。我今天連手指都沒割破過。
我的手開始發(fā)抖。不是因為害怕，好笑的理由是——我第一反應(yīng)竟然是檢查相機是不是出了故障。我重新對焦，對著自己的工作臺按了一次快門。照片吐出來，拍得很正常，桌上散落的零件、那杯冷掉的咖啡、墻上貼的便利貼，全都清晰正常。
我又對著自己拍了一張。照片里的我坐在椅子上，頭發(fā)亂糟糟的，黑眼圈濃得像熊貓，表情驚恐得像見了鬼。
那第一張照片是怎么回事？
我盯著照片看了足足十秒鐘，才注意到一個被我忽略的細(xì)節(jié)。照片的**墻上，那面我每天抬頭就能看到的白色墻壁上，有一行字。
血字。
字跡歪歪扭扭，像是用指頭蘸著血寫上去的，每一個筆畫都拖得很長，帶著顫抖的弧度。字的內(nèi)容讓我后背的汗毛全部豎了起來。
“不要讓它傳播。”
這行字的位置我太熟悉了。那張便利貼就貼在那個位置——寫著“完成記憶相機，改變世界”的便利貼。而現(xiàn)在，那句話被一行血