我站在廢棄醫(yī)院“仁和”三號(hào)樓的天臺(tái)上，手里握著的不是手電，而是一把用桃木和某種暗銀金屬絞合而成的短杖。午夜十二點(diǎn)零七分，城市白日的喧囂沉入地底，另一種“聲音”開始浮現(xiàn)。在我耳中，那不是聲音，是無(wú)數(shù)細(xì)碎、充滿惡意的呢喃，從腳下這棟建筑的每一道裂縫里滲出來(lái)，像是這座水泥怪物化膿的傷口在低語(yǔ)。
風(fēng)帶著鐵銹和****混合的陳舊氣味，卷過(guò)我的防風(fēng)外套。我沒有看表，但我知道，“它”快出來(lái)了。每個(gè)月的這個(gè)時(shí)候，陰歷十五，月光最盛卻最冷清的時(shí)分，這家廢棄了二十年的醫(yī)院三樓婦產(chǎn)科走廊，會(huì)傳來(lái)嬰兒的哭聲。不是一兩個(gè)，是成片的，此起彼伏，仿佛有幾十個(gè)嬰兒在同時(shí)絕望地啼哭。附近的流浪漢嚇瘋了兩個(gè)，剩下的，再不敢踏入這片街區(qū)半步。
但這是我的“轄區(qū)”，或者說(shuō)，是我的“獵場(chǎng)”。
我叫林黯，一個(gè)晝伏夜出的“清道夫”。在普通人眼里，我大概是個(gè)有嚴(yán)重晝夜顛倒的怪胎，或者是個(gè)見不得光的****。只有極少數(shù)知道“夜都”存在的人明白，我的工作是什么。當(dāng)白日的秩序退去，霓虹燈照不到的陰影里，一些不合常理的東西便會(huì)滋生、蔓延。它們汲取人類的恐懼、遺忘的怨念、城市的負(fù)面情緒為生。我的職責(zé)，就是趕在天亮前，把它們清理干凈。
手腕內(nèi)側(cè)傳來(lái)輕微的灼熱感，那里有一個(gè)不起眼的淡青色印記，形似一只閉合的眼睛。此刻，那“眼睛”在皮膚下微微搏動(dòng)，提醒我目標(biāo)的接近。我把它稱為“夜眸”，它是我能感知、追蹤，并一定程度上對(duì)抗這些“東西”的憑依，代價(jià)是永遠(yuǎn)告別陽(yáng)光下的正常人生。我最后一次看見真正的太陽(yáng)，是在三年前，我“醒來(lái)”的那個(gè)早晨。
樓下的哭聲毫無(wú)征兆地響了起來(lái)。
不是從耳朵傳入，更像是直接敲打在顱骨內(nèi)側(cè)，冰冷、尖銳，帶著能把人靈魂凍僵的悲傷。普通人哪怕只是聽到一絲余韻，都會(huì)心悸好幾天，精神萎靡。我深吸一口氣，冰冷的空氣灌入肺葉，壓下本能泛起的寒意。短杖頂端的暗銀色金屬開始泛起幽藍(lán)的微光，像呼吸一樣明滅。我轉(zhuǎn)身，推開銹死但早已被我處理過(guò)的