1. 外婆臨終前塞給我一本泛黃的《陰村生存守則》，字字沾血：亥時不開門，見棺繞道走，別喊紅衣女人的名字。
2. 我以為是老人瘋言瘋語，直到凌晨三點，門外傳來指甲刮門的聲音，守則第一條，被我親手打破。
3. 全村人都在遵守規(guī)則求生，只有我發(fā)現(xiàn)，守規(guī)矩的人，死得更快。
......

第一章外婆的**守則
我叫蘇清硯，在大城市做室內(nèi)設(shè)計，接到老家村支書的電話時，正對著圖紙熬了通宵。
“清硯，你外婆走了，連夜回村，晚了趕不上頭七。”
話筒里的聲音沙啞干澀，**里有風(fēng)在嚎，尖細(xì)的，像小孩哭。
我愣了三秒，煙灰掉在圖紙上，燒出一個**。
外婆一輩子守在偏遠(yuǎn)的陰村，任我怎么勸都不肯進(jìn)城，每次打電話只說一句：“這村子離不了人?！?br>什么村子離不了人？
我沒想明白，也沒時間想了。
驅(qū)車十幾個小時，駛?cè)腙幋宓亟鐣r，天色已然漆黑。
沒有路燈。
沒有狗叫。
黃土坯的墻壁上貼滿褪色的黃符，路邊枯樹的枝椏伸向天空，風(fēng)一吹，發(fā)出嗚咽般的聲響。
車燈掃過村口的石碑，上面刻著兩個字——陰村。
筆畫歪歪斜斜，像是用指甲刮出來的。
我熄了火，拎著包往外婆家走，腳踩在碎石路上，每一步都帶著回響，整條街空無一人。
推開外婆家的木門，靈堂搭得簡陋，白布蓋著什么東西，沒有哭聲，沒有香火。
幾個村民站在角落里，眼神木訥地盯著我。
臉色蠟黃。
不說話。
像一尊尊沒有靈魂的木偶。
“外婆呢？”我聲音發(fā)顫。
沒人回答。
村支書從陰影里走出來，**手，眼神躲閃，遞過來一本破舊的線裝小冊子。
封面泛著暗沉的血色，四個字——陰村生存守則。
“老人走之前，攥著這個不放，指甲都嵌進(jìn)封皮里了?！?br>他頓了頓。
“說一定要親手交給你，半分都不能違逆?！?br>我指尖顫抖地翻開，第一頁就是外婆潦草的字跡，墨跡發(fā)黑，浸透紙背，像是蘸了血寫成：
一、每日亥時（23:00—01:00），無論門外有任何聲音，絕不開門，哪怕是至親呼喚。
二、路遇黑色棺材，低頭