永州城的霧，是浸著舊紙和銅綠味道的。

青石板路濕漉漉地反射著昏黃的燈火，空氣里擠滿了真假難辨的絮語。

陳默端著那盆涮筆洗印的污水，側(cè)著身子，從擠在店門口的一群客人中間挪出去，水面上晃動著那些對“寶緣齋”里某件“宋瓷”或“田黃”嘖嘖稱奇的模糊臉孔。

“小心點(diǎn)！

莽莽撞撞的，碰壞了東西，把你拆零碎了也賠不起！”

聲音尖細(xì)，帶著一種刻意拿捏的腔調(diào)，來自柜臺后的經(jīng)理趙斌。

他正對一位穿著體面的客人堆著笑，眼角余光掃過陳默時(shí)，那笑意瞬間冷冽，淬著毫不掩飾的鄙夷。

陳默沒應(yīng)聲，頭更低了些，加快腳步走到街邊，將污水潑進(jìn)下水道。

黑色的水花濺起，零星沾濕了他洗得發(fā)白的褲腿。

回到店里后院的工棚，那才是他的地界。

狹窄，終年彌漫著石頭粉塵、松煙墨和金屬銹混合的氣息。

角落里堆著些沒人要的廢料，斷刀殘石。

窗欞破損，用膠帶粘著，永州的潮氣絲絲縷縷滲進(jìn)來。

他拿起一塊青田石的邊角料，指腹摩挲著冰冷粗礪的表面。

柜臺前的喧鬧隔著門簾模糊地傳進(jìn)來，趙斌那拔高的嗓音偶爾清晰地刺入：“……哎，您放心，我們寶緣齋的老師傅都是火眼金睛，三代傳承，學(xué)問深著呢！

不像現(xiàn)在有些鄉(xiāng)下小子，字認(rèn)不全一籮筐，也敢碰這行，笑話！”

工棚里還有其他兩個學(xué)徒，嗤嗤地低笑起來，交換著心照不宣的眼神。

陳默像是沒聽見，從枕下摸出一個鐵皮餅干盒，打開。

里面沒有零食，只有一堆刻廢的印章，幾把磨得锃亮的刻刀，最底下，壓著一只草編的蚱蜢。

蚱蜢早已干枯發(fā)黃，一條腿似乎被火燒過，蜷曲著，形態(tài)卻依舊靈動，仿佛下一秒就要蹦跳起來。

他看著那蚱蜢，眼神有片刻的恍惚。

記憶里是灼人的熱浪，一個男人暴怒的吼聲，還有火盆里驟然躥起的火焰，吞噬了母親新編的一小筐蟈蟈、螞蚱、蜻蜓……他拼命從火舌邊搶回了這一只，手心里燙起了一個水泡。

那時(shí)他六歲。

之后沒多久，母親病逝。

父親拖著他離開那個江邊的小村，說去城里找活路，卻在某個清晨消失于人海，只留下幾塊錢和這個枯草蚱蜢在他枕邊。

十年了。

他合上鐵盒，發(fā)出